街区。

没有理由，没有目的，只是……想看看她住的地方，看看这只颠沛流离的小兔有了什么样的窝。

黑色大衣的领子竖着，抵挡着河边湿冷的夜风。他站在对岸，不紧不慢抽了叁支烟，对岸的拱窗前，几株病怏怏的冷杉杵在那儿，把灯光挡得影影绰绰。

她在里面做什么呢？

大概和在巴黎一样，絮絮叨叨写信，“今天救了叁只迷路的小羊羔，雨太大胡萝卜长势不好，你要小心千万别被狼叼走了”。

也许在看书？也许只是抱膝坐在沙发上，心里完完全全填满了那个正在炮火里啃钢铁的圣骑士。

啧，没劲。

可他还是搬进了王子运河边一栋位置“恰好”的小楼。原主人是个逃往纽约的画商，留下满墙的抽象派画作——那些扭曲的色块，倒很配他现在的心情。

叁楼书房的正对面，就是她的窗户。

此刻，他刚放下望远镜，给自己倒了杯蓝山，慢条斯理踱到窗前，运河上，一艘驳船缓缓爬过，船工的咳嗽声断断续续飘过来。

她在做什么？刚睡醒，顶着乱蓬蓬的头发给花浇水，守着茶壶等水沸，或者正对着某张照片发呆，思念那位可能早已化为肥料的骑士？

这想法让他嘴角扯起一抹颇觉有趣的笑。

你什么时候沦落到开始关心小兔的日常作息了？他轻嗤一声，走回书桌，把那些可笑的联想像抖落烟灰一样随手抛开。

公务时间到。阿姆斯特丹盖世太保的头目已经等在外面，带来厚厚一沓文件：可疑人员名单，长得让人昏昏欲睡；电台监听记录，大部分是噪音；最近叁次暗杀事件报告，业余得令人发指。

“英国佬的‘风车’还在转，”头目是个秃顶的中年人，“上周我们抓了他的联络员，还没来得及审，就在牢房里自杀了，牙齿里藏了氰化物。”

“专业。”君舍翻着文件，声音听不出是赞赏还是厌倦，“我喜欢和懂规矩的对手玩，太蠢的没意思。”

及至午后，当房间里再度只剩他一人时，君舍陷进扶手椅里，双腿交迭，手里不知何时换上了一杯波尔多，酒液轻漾，口感醇厚得像天鹅绒。

他本该下楼，去那间烟雾缭绕的作战室，继续推演那些没完没了的“鼹鼠清除计划”。但他给自己批了个短假。

反正风车不会在下午叁点出洞，反正柏林那些脑满肠肥的官僚，此刻大概正搂着情妇享受周末，没空用电报机催命。

所以他打算做点更有意思的事。

他放下酒杯，拿起桌上的望远镜，将黄铜镜筒对准对岸那栋红色小楼。

叁楼，左边第二扇窗。窗帘是淡蓝色的，带碎花，一看就是女性挑选的。窗台上放着一盆蔫了的绣球花，土已经干裂了，叶子卷曲发黄，像在无声地抗议着主人的疏忽。

粗心的小兔。男人的嘴角勾起一抹浅笑。

耐心向来是美德，他等了大约十分钟，直到终于有人影晃动，窗帘被撩开一条细缝，接着，她出现在那片光亮里，像独幕剧的主角终于登台。

淡绿色的家居裙，头发松松地挽起，露出纤细脖颈，捧着一个白瓷杯，热气氤氲，却始终未送到唇边，只是怔怔然望着运河上慢吞吞驶过的驳船。

阳光镀在她侧脸上，他能看见她睫毛投下的细密阴影，眉头微蹙，像在思考什么无解的难题。

很美，美得毫无防备。

她在想他。

这认知让他心中泛起一丝…不快？不，无聊。对，就是无聊。隔着炮火你侬我侬的苦情戏码，向来乏味。

可这“无聊”里，又掺着一丝说不定道不明的东西。像抿了一口变质的波特酒，酸涩，可酸涩过后，竟缠着一缕扭曲的回甘，让人像再尝一口。

望远镜被啪地一声搁在桌上，他需要一点更直接的东西来冲刷那怪味。摸出烟盒，打火机窜起蓝火，他深深吸了一口，让辛辣撞进肺叶，再悠悠吐出。

烟雾在窗前织成一道帘幕，暂时模糊了对岸的那扇窗。

克莱恩，如果你那身军装真成了裹尸布，小兔会怎么样？这个问题再一次毒蛇般盘踞在脑海里。

是哭湿几个枕头，然后擦干眼泪，继续在这片烂泥地里种她那可笑的胡萝卜？还是傻乎乎地去找你，最后埋在哪个战壕里？

一股焦躁升上来，真蠢，他嗤笑一声，却不知是在嘲弄谁。

下一秒，他看着她放下杯子，从衣领里掏出了个什么，男人下意识地又举起望远镜，调整焦距，视野急速拉近。

是金属身份牌。毫无疑问，是他老伙计的。

她把它攥在手心，拇指一遍又一遍摩挲着上面凸起的刻字，嘴唇翕动着，像在默念什么。

是在祈祷上帝，还是在诅咒这场战争？

君舍猜是前者，她看起来不像是会诅咒的人。连生气，大概都只会抿紧嘴唇，眼睛红红的，像只被抢了胡萝卜又不敢吭声，只会躲在洞里跺脚的小兔。

他放下望